Avenidas Velhas (3)

“(…) Phileas Fogg était de ces gens mathématiquement exacts, qui, jamais pressés et toujours prêts, sont économes de leurs pas et de leurs mouvements. Il ne faisait pas une enjambée de trop, allant toujours par le plus court. Il ne perdait pas un regard au plafond. Il ne se permettait aucun geste superflu. On ne l'avait jamais vu ému ni troublé. C'était l'homme le moins hâté du monde, mais il arrivait toujours à temps. Toutefois, on comprendra qu'il vécût seul et pour ainsi dire en dehors de toute relation sociale. Il savait que dans la vie il faut faire la part des frottements, et comme les frottements retardent, il ne se frottait à personne (…)”.

O professor fechou o livro – era fluente em seis línguas e lia sempre no original –, posou-o na mesa de apoio, exactamente paralelo à base do candeeiro de estilo clássico, retirou os óculos de ler e colocou-os, solenemente, paralelos ao livro. Juntou as pontas dos dedos de ambas as mãos e fechou os olhos. Ao mesmo tempo, mudou ligeiramente de posição na poltrona, como se tivesse uma posição para ler e outra para reflectir. Ponderou a questão, analisou-a sobre vários pontos de vista, argumentou a favor e contra ela. “Estão equivocados”, concluiu, “não sou nada como Phileas Fogg”. Um relógio de pé alto, decorado com motivos japoneses, encheu a sala com uma versão da “Avé Maria” de Schubert, tocada por um pequeno carrilhão, e depois bateu dezasseis vezes seguidas. Aos sábados, significava que era hora de ir tomar café.

Enquanto isso, na florista contígua ao prédio do professor, Dona Jacinta saiu do balcão, despiu o avental e pegou num pequeno regador. Mirou-se ao espelho, ajeitou o cabelo, e foi-se colocar à porta da loja. Dois minutos depois, estranhava já a demora, quando ouviu o trinco da porta. Simulou estar a regar as Margaridas e murmurou, “bom dia cara senhora, como tem passado”? O professor segurou a porta até esta se fechar, sem fazer barulho. Deu dois passos e curvou-se ligeiramente. “Bom dia cara senhora, como tem passado”? Jacinta sorriu-lhe, fez uma pequena vénia e respondeu “muito bem, obrigado e o senhor”? “Igualmente bem, obrigado por inquirir”. Inclinou-se novamente na direcção da vizinha e seguiu o seu caminho. A florista posou o regador e recuou ligeiramente o ponteiro dos minutos.

* * *

Engoliu a meia de leite em apenas um gole, de pé, ao balcão. Tirou duas moedas do bolso e colocou-as junto à chávena. Pegou depois num molho de folhas, presas por um elástico, num pequeno envelope, e saiu da pastelaria, caminhando lentamente, até ao quiosque que fica ao lado da entrada do Metro Ficou à espera.

A luz daquele dia chegava filtrada por uma neblina alta. Era de um amarelo carregado, que ele achou diferente do habitual. Fez menção de ver as horas, não fosse fim de tarde e não hora de almoço, mas há muito que não usava relógio.

Acontecia-lhe cada vez mais, perder a noção das horas de cada dia, e dos dias de cada semana, especialmente nos períodos em que passava mais tempo entre a arrecadação, onde escrevia, e casa, para algum alimento e repouso. Ultimamente, saía cedo da arrecadação. Fosse por falta de inspiração, ou por outro qualquer motivo, nos últimos meses, escrever exigia-lhe que pensasse, que imaginasse. Sentava-se à frente das folhas e ele próprio se sentia folha: pálido, vazio. Escrevia uma linha e parava, não encontrando seguimento para a ideia. Voltava atrás, relia a frase uma, dez, vinte vezes, e nada. Refazia-a. Riscava-a. Escrevia outra frase. E mais nada. “Esta manhã… não, era ainda de noite, lembrei-me de ti”. Ponto final. Parágrafo.

Sentia que a sua, era cada vez mais uma existência de frases curtas, sem correlação. De pontos finais. De parágrafos.

A rapariga apareceu-lhe à frente, como se ali se tivesse materializado. Sorriu-lhe um sorriso rápido, fugidio, de circunstância. Ele reparou, pela primeira vez, que o cabelo dela era ligeiramente ruivo. Talvez fosse aquela estranha luz, talvez a forma como ela o tinha apanhado, na nuca, ou talvez fosse por causa da franja – alguma vez a tinha visto de franja? Não sabia porque nunca antes tinha reparado no cabelo dela.

A rapariga estendeu-lhe uma pasta e ele deu-lhe o molho de folhas presas pelo elástico.

– Esqueço-me sempre de devolver as pastas…

– Não faz mal.

– Vai aí o cheque, cuidado – disse ele, apontando para o envelope.

– Obrigado. Até à próxima – e afastou-se, passando por ele.

Colocou um cigarro ao canto da boca e deixou-se ficar, estático, a contemplar na calçada as sombras de quem passava. Subitamente, virou-se para trás. A rapariga estava a olhar para ele. Disse ela:

– Gostei muito deste último – sorriu um sorriso rápido, desceu as escadas do Metro e desapareceu.

busca da Atlântida, edição 4

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