O Estojo (7)

A moldura de madeira foi montada e decorada pela mãe de Deolinda. Pintou-a de cor-de-rosa, desenhou-lhe vários vasos com malmequeres, um pequeno urso de pelúcia e, no canto inferior direito, um bouquet de flores. Colou-lhe ainda uma pequeníssima camisola em renda, feita por si, também em cor-de-rosa. O significado de tanto “rococó” – termo com que Joaquim se referiu à decoração da moldura –, explicou ao genro, era o espelho da felicidade que ela sentia por os ver felizes; a eles que eram “tão fofinhos” – o que provocou um esgar à filha.
Está colocada em cima do aquário grande – agora vazio –, junto à porta de entrada. Na fotografia que exibe, pode ver-se por entre a fina neblina que se libertava da grelha, uma Deolinda com cara de tomate, lábio inferior esticado, enquanto sopra a franja – originando um tufo capilar à Tintim – dedo indicador direito apontado à objectiva e o seu marido, já sem casaco e gravata, braço por cima da mulher, olhos cerrados e lábios repenicados, a aproximar-se da sua bochecha vermelha. Tudo sobre uma sucessão de azulejos, em vários tons de verde, com grandes círculos, onde o flash se reflecte, dando à cena e aos personagens, um ar surreal.
Dona Jesuína jamais seria capaz de o admitir fosse a quem fosse – e sempre que se lembrava disso, cantava uma canção bem alto – mas o cor-de-rosa e tanto “rococó”, eram uma tentativa de disfarçar o que lhe parecia a imagem de um pesadelo inevitável.

Os azulejos dos círculos verdes eram a nota dominante de todas as fotografias daquele dia: os avós sobre os azulejos; o neto com os avós, sobre os azulejos; os noivos com os pais, sobre os azulejos; a foto de grupo, sobre os azulejos. “Felizmente, os padrinhos foram os nossos pais… sempre se poupou os azulejos dessas fotos”, dirá Deolinda, mais tarde, quando o marido lhe ofereceu um álbum para as fotos.

– Vá, façam um sorriso, meus pombinhos lindos – disse a mãe da noiva, sorridente. – Ainda não tirámos fotografias.
– Sogrinha linda, só um bocadinho – Joaquim tirou a gravata, passou o braço pelas costas de Deolinda e preparou-se para lhe dar um beijo na bochecha quente, enquanto ela soprava os cabelos que teimavam em tapar-lhe a vista. Ia contrariar a mãe quando o flash a cegou, ao mesmo tempo que um par de lábios apertados lhe comprimiu a face.
– Mãe… – rangeu os dentes e passou as costas da mão pela cara.
– Olhe, o senhor desculpe – Jesuína agarrou o empregado da Valenciana pelo braço, quase fazendo com que ele deixasse cair as bandejas de frango com batatas e de salada que transportava em precário equilíbrio. – Vai ter que nos tirar uma foto a todos.
– Com certeza, minha senhora, mas antes, tem de me soltar – gordas gotas de suor escorriam da têmpora do homem, indo cair na salada mista.
– Aquela alface vai chegar salgada, à mesa – disse Deolinda entre dentes, esboçando o primeiro sorriso do dia.

(continua)

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