O Baloiço (parte 3)

Braga, 31 de Janeiro 1998

Patrícia,

Espero que 1998 te esteja a tratar bem. Eu cá, vou indo. Cada dia é uma vitória. Continuo sem tocar no álcool.
Entre o Natal e o Ano Novo quase tive uma recaída. Dei por mim, sem saber como, em frente à tasca do Abílio. Foi como se tivesse acordado lá. Felizmente, alguma coisa me fez voltar para trás.

Estou há mais de uma hora a olhar para esta folha sem conseguir escrever. Tenho muita vontade de te falar num assunto mas, ao mesmo tempo, muito medo da tua reacção. Acho que se escrevi isto, é porque me decidi a contar-te…
Eu disse, ali em cima, que alguma coisa impediu que me enfrascasse mais uma vez. Na verdade, eu sem muito bem o que foi: foi a tua mãe, Patrícia, foi ela! Ela apareceu-me! Que Deus me castigue se te estou a mentir.
Ela sorriu-me. Não me disse nada, não foi preciso. Percebi bem o que ela me queria dizer: que não podia ali entrar, se o fizesse arruinava de vez a minha vida e te perdia para sempre.
Sei que não me achas digno de falar dela, e talvez tenhas razão; eu sei aquilo por que as fiz passar, mas eu precisava de contar isto a alguém… e tinha que ser a ti.
Chorei baba e ranho no fim-de-semana passado, a ver-te, ao longe, junto à campa dela. Os malmequeres eram lindos.

Desculpa-me Patrícia, perdoa-me.

[…]

Braga, 20 de Abril 1998

Patrícia,

Não imaginas a minha tristeza quando soube que estás de partida para Lisboa. Temo que não fiques lá apenas durante a Expo, que isto seja o adeus a Braga, às tuas raízes.
Quero muito estar enganado. Vai ser duro para mim ficar longe, sem te ver, sem saber com quem te dás. Eu sei que não fazes ideia nenhuma disto, mas não é por mal que o faço, é por gostar de ti – acredita quando te digo que mudei, que sou outro.
Sei que nunca fui bom pai e que há coisas que não se recuperam, há tempo que não volta atrás, mas que diabo, acho que me tenho portado bem e que merecia uma palavra tua.
(…)

[…]

Braga, 6 Maio 1998

(…)
Fizeste muito bem em deixar aquele panhonha do Adolfo. Ser cantor de um conjunto que só faz barulho, não é vida para ninguém. Ele que acabe o curso de Direito e ganha juízo, que cantor nunca vai ser. Aquilo são só grunhidos, que raio de voz é aquela?

Parece que estás a cortar amarras outra vez, a deixar algo para trás para recomeçar uma outra vez. Sinto-me culpado como já não me sentia há algum tempo.
(…)

* * *

Patrícia olhava para o limoeiro. O baloiço que tanto adorava ainda lá estava, o assento preso ao tronco por um prego, agora ferrugento.
Era a última recordação boa que tinha do pai: o dia em que ele lhe tinha construído o baloiço.
- Vês estes nós? Nem daqui a 50 anos estas cordas vão sair daqui.
Tinham pintado uma meia-lua na madeira do assento e, nessa tarde, o pai tinha-a empurrado aquilo que lhe pareceu serem horas infinitas.
Interrogava-se agora sobre o que tinha acontecido aquele homem, que tinha sido capaz de demonstrar aquele amor por si. Queria muito ter uma resposta para essa pergunta.
Queria, também, ter a certeza que tinha feito bem ao cortar todos os laços com o pai. A dúvida persistia. Queria encontrar a resposta naquelas cartas.