O Corredor (1)

O denso e escuro tecto de nuvens, que há vários dias havia estacionado sobre Lisboa, dava à rua João das Regras, naquele final de tarde, um aspecto ainda mais lúgubre que o habitual. Não tinha chovido mas, ali, naqueles cinquenta metros de Baixa, parecia que as nuvens haviam largado o seu peso e deixado a pairar um sufoco que, qual parasita, caía sobre quem passava, materializando-se na respiração subitamente ofegante, no cansaço inesperado, nos ombros pesados, que faziam as cabeças pender para a frente.
No Salão Braga, reclinado na sua cadeira, Delmino deixava-se embalar pelo familiar som que, na cadeira ao lado, o seu colega Ulisses produzia ao escanhoar o único cliente do dia. Numa dança vagarosa e sem ritmo, a lâmina contornava as pregas de carne velha e seca, cobertas de espuma de barbear, do homem. Quem perguntasse aos dois barbeiros quando tinha sido a última vez que haviam passado a lâmina na face de um freguês, de alto a baixo, num único movimento, não saberiam responder. Com o passar dos anos, barbear tinha-se tornado um processo cada vez mais demorado, que voltava a exigir atenção, cuidado e paciência – tudo aquilo que a prática, depois de muitos anos de gestos repetidos à exaustão, permite prescindir e que a idade acaba por roubar; um paradoxo que muito afligia Delmino. “Agora que eu devia cortar cabelos e desmanchar barbas de olhos fechados, é que tenho de me concentrar em cada gesto, em cada tesourada!? Estou pior do que quando comecei nesta vida”, queixava-se ele à mulher, Florinda, no final dos dias piores, quando fechava a porta e ela varria os despojos ralos e brancos dos cada vez mais ralos e pálidos clientes. Com os olhos cravados nos mosaicos gastos do chão e apoiada no cabo da vassoura, ela respondia-lhe que não havia pressa, que aqueles clientes não eram esperados por quem quer que fosse e que só não tinham sido ainda completamente esquecidos, porque, permitissem as forças e a parca reforma ao fim do mês, vinham aparar os mal-semeados pêlos que, teimosa e inexplicavelmente, desafiavam o cansaço dos corpos e despontavam, ainda que também tristes e abatidos. São homens – continuava ela – que apenas pareciam existir ali, no Salão, quando iam aparar o cabelo ou apenas estar, sentados nas cadeiras velhas como eles, a olhar através da montra, para o vazio em que quem manda havia deixado a Baixa escorregar. O mesmo vazio que sentiam ser a sua existência. Delmino olhava para a mulher com incredulidade, escutá-la era sempre descobrir algo novo, mesmo depois de tantos anos juntos.

Foi com grande espanto que os três homens ouviram gritar. Entreolhando-se, perguntaram com o olhar a mesma pergunta: teriam escutado bem? – percebendo na pergunta que viam, a resposta. E então, alguém encheu a rua com outro grito. Não de dor, que não havia sofrimento naquele alarme, antes, percebia-se surpresa e espanto, perante algo ou alguém. Era um grito de surpresa.
O velhote, de bata e com metade da cara ainda cheia de espuma, movido pela energia que a curiosidade dá, ergueu-se como pôde na cadeira e foi à porta espreitar. Atrás dele, Delmino e Ulisses assomaram-se também, ficando os três a rodar cabeças durante vários segundos, cobrindo todos os pontos cardeais. No exacto momento em que, desalentados, se convenciam que não tinha sido nada de importante, uma exclamação estridente cortou o pesado silêncio que se havia voltado a fazer sentir. “Ah! Valente.”
Alertadas pelo inusitado da situação, várias cabeças haviam despontado nas portas e janelas e estavam agora todas apontadas para o lado da rua do Arco do Marquês do Alegrete onde, fazendo uma tangente à esquina, alguém entrou a toda a velocidade, correndo o mais depressa que lhe era possível. Todo nu.

(continua)

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