O Estojo (11)

Não, decididamente, não podia voltar a cometer erros, repetia Joaquim para si mesmo, relembrando os acontecimentos funestos do dia em que viram o filme.
Surpreendentemente, Deolinda até aceitou bem a sugestão. A princípio, mostrou-se chocada, depois, considerou a ideia sem jeito, terminando por ceder, com o argumento que se ele achava que ajudava a relação, estava disposta a fazer o sacrifício – sem confessar que tinha sentido uma desinquietante curiosidade em saber como reagiria ela a outros homens nus; “quem sabe se, imaginando-os”… Marcaram para daí a quatro dias, sábado.
Sem nada dizer à mulher, Joaquim tratou de tornar o dia especial. A ideia de ser só o filme pelo filme, causava-lhe desconforto. Decidiu elaborar “um plano mais vasto”: pediu à mãe parte do serviço Vista Alegre, os talheres Cutipol e um candelabro; comprou velas aromáticas, uma garrafa de vinho tinto – em que gastou quase sete euros – e outra de Raposeira, para aperitivo; aconselhou-se com o amigo Tavares – mais experiente nas coisas do romantismo –, sobre a música ambiente, a entrada e a sobremesa.
Chegado o dia, Deolinda foi almoçar a casa dos pais e Joaquim para a cozinha: retirou os patês La Piara das embalagens e colocou-os num prato (“mais chique”, nas palavras do amigo); fez uma salada de tomate; preparou a mousse de chocolate, certificando-se que a quantidade de água estava absolutamente como dizia no pacote (“parte umas nozes e põe por cima, tem mais pinta”); lavou os morangos, com que iriam acompanhar a mousse e partiu-os aos quartos (“uma sobremesa que é um sainete”); colocou o vinho e o espumante no frigorífico; pôs a mesa na sala; colocou o cd emprestado de Barry White a jeito (“elas ficam passadas com a voz do gajo”); as velas no candelabro, certificou-se que tinha fósforos e partiu pão. Dirigiu-se depois ao móvel da sala onde guardava algumas bebidas alcoólicas para oferecer às visitas – todas por abrir – e, de detrás delas, puxou o saco de plástico onde guardava as compras que fez na sex-shop. Retirou um dos três objectos e voltou a guardar o saco. Sorriu quando leu a embalagem: Fleur d’Amour – Incenso Afrodisíaco.

– Oh diabo, então isto é em palitos? Onde é que eu agora vou espetar isto?! – interrogou-se, coçando a cabeça. Acabou por colocar dois paus de incenso na pequena sereia que tinham na sala.

Tinha sido o presente de casamento dos avós: uma coluna com quase um metro e meio, encimada por uma jovem sereia em loiça que, posta em sossego num rochedo, entornava um cântaro. Enchido o depósito e ligada a electricidade, um motor punha a água a circular, fazendo-a cair do cântaro para uns degraus, terminando num pequeno charco, no qual a rapariga perdia o olhar.
Agora, para além do recipiente, a sereia amparava em cada braço uma espécie de lanças do amor.

(continua)

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